post 301----así igualito me olvido del cumpleaños de mis amigos.

Primero saludarlos a nombre de esta institución y agradecerles su entregada atención y valiosa paciencia. A continuación procederemos a entonar el himno nacional mentalmente (…).

De esta manera damos por inaugurado de modo oficial el invierno del dos mil ocho, tiempo de chompitas y medias gruesas, en que le está permitido a la ciudadanía de sexo femenino lucir algo atamalada y envuelta (no sonría tanto madmuasel García).

Exhortamos a los asistentes a comer chocolate, mucho chocolate y a no tener pena de nada.

avistamiento

La noche que Jesucristo tomó la mano de Freda, ella me miraba con susto porque finalmente no era una caricia que ella hubiera pedido. Yo eso, lo de Cristo con la mano de Freda entre las suyas, lo veía venir desde el primer día, cuando apareció frente a nosotras con el estruendo de los camiones y buses, con el ladrido de los perros.

De su boca supe que viaja por el mundo, pero fue en Zorritos un verano del dos mil uno cuando lo vimos por primera y última vez. Honestamente tenía más de ZZ top y de camionero que de rey de los judíos. Lucia la mirada de bondad de la que hablan cuando sus ojos se dirigían hacia mí, hacia el horizonte, hacia los perros pelados que andan por todas partes. Cuando posaba sus ojos sobre Freda era distinto; ella era la elegida, feliz o nó, para ser el blanco de los afectos divinos. Con la piel morenita y los ojos grandes, Jesucristo no hizo sino verla y gritar ¡Janet Jackson! para de inmediato iniciar el asedio.

Religión y mercadeo, eso define el discurso con el que respondió a las dudas de mi fé.

El señor no era hijo de un carpintero sino que había vivido toda la vida en un trailer. La vida en una caja de fierro hasta que hubo llegado la iluminación. Así un tipo como un Juan Pérez o un John Smith, había pasado la buena a sus vecinos de trailer y éstos, apóstoles en camiones, la transportaron junto a los ladrillos, naranjas o lo que sea que llevaran de costa a costa en el país de la libertad. Pronto los cheques, Money orders y el efectivo de pecadores en busca del perdón, llegarían desde Indiana, Illinois, Nevada, Nebraska y otras ciudades que ni el mismo dios conoce.

Name Jesús, Last name Christ. Tomás de Aquino nunca se imaginó leer algo así en un documento azul, y yo necesitaba ver para creer. Era cierto, en el pasaporte que lo había traído al norte del Perú, ese era su nombre, y ésta era la gira por el mundo que este gringo barbudo y con pinta de más vivo que el de las estampitas, había iniciado meses antes. Tenía unos cincuenta años, vestía polo con las mangas cortadas, jeans hechos bermuda con los dientes, y mostraba tatuajes a quien se lo solicitara.

En un brazo a cactus. Peyote, San Pedro, preguntaba yo. No, just a cactus, decía el. En la espalda un pez. A fish. Merlín, Pez Espada, Barracuda, preguntaba tratando de encontrar todas las respuestas. Any fish, decía Cristo. Una vez más, la palabra del señor me negó explicaciones.

Como una extensión de sus dedos llevaba en la mano derecha siempre una tacita de metal con tapa. De lunes a viernes se dedicó a pintar sobre unas cartulinas a la orilla del mar el paisaje. Recreó el mundo como quiso que se viera varias veces y por las noches venía a mostrárselo a Freda, como intentando convencerla de algo. Después del trabajo de cinco días, un sábado llegó a la puerta de mi casa muy temprano y vociferó llamándola. Ella tenía recién un mes en el ICPNA y no entendía muy bien de qué iba ese gringo peludo que podría ser su padre. Pero como tocada por el espíritu, lo acompañó a la orilla y presenció el último día de la creación. Luego volvió a la casa habiendo descubierto que en la tacita se sucedían litros de ron de ínfima que definían los trazos en la imaginación y el papel.

Esa noche de sábado fuimos juntos a la discoteca El Refugio, y Cristo bailó Paulina Rubio y Shakira sin parar, incluso a pesar de que llevaba dentro hectáreas enteras de caña hechas ron. Luego al amanecer, tomó la guitarra que viaja con él, y rascó unos blues.

I love you in the morning
I love you in the evening
I love you
all day long
…with love of the Lord….

Esa última noche Janet Jackson se le escapó por sexta vez en una semana y el domingo Jesucristo descansó, exhausto de una semana de creación y alcohol.

Recién por la noche del día siete, apareció con la tacita llena y cara de despedida. Cenamos juntos sentados en la barra de un hotel y no en una mesa para trece. Nos despedimos tarde y el lunes ya no estaba.

Hemos esperado que regrese desde entonces, como dice la palabra. Lo hemos buscado en Internet y debajo de las piedras. Yo fui una incrédula sin miedo y Freda declinó una invitación al paraíso.

a los sres. que trafican con carbono y contaminantes

Nada, que seguro seguirán haciendo de las suyas y la cosa terminará en que todos los seres vivos mueran y los menos vivos acabemos nuestros días en una burbuja, o una casita de vidrio, o un closet como cierta señorita anna, y no voluntariamente sino porque la capa de ozono, o el efecto invernadero, o porque los dueños de las fábricas no hicieron caso, o porque todas las vaquitas que nos comimos con queso y tocino dentro de un pan tuvieron gases cuando vivas, o quizás finalmente nadie pueda salir a respirar sólo porque a mí me gusta tomar gaseosa en botellas de medio litro porque las de mayor contenido pierden el gas y tienen concho.

Advierto a todos los que se empeñan en mandar al carajo el mundo y a mi misma por si con el tiempo me voy volviendo cada vez peor una perra-anti-medioambiental, que al sapito este que encontré gugleando, que a pesar de ser tímido y estar abiertamente preocupado se dejó tomar la foto, me lo respeten.

pataleta previa al lunes

sobreviviré a éste domingo. no sé si lo anhelo pero volveré a ver a bayly hablando de laura en siete días, de eso estoy segura.

los domingos y éste domingo son como: -atarse el tubito de jebe al brazo para recibir una aguja / -la sensación que te deja en la nariz llorar en serio / -un golpe del infracturable meñique del pie contra la pata de algún otro mueble / -(rellene usted aquí con sensaciones que jodan especialmente).

no me gusta nada. me provoca todo casi nada, salvo danzar hiphop canero como lo hace la anyi.

quiero decir cosas sucias: regurgitar.

historia por entregas

PARA LEER ESTE TEXTO, TENDRÍAS QUE HABER PASADO ANTES POR LA PARTE I.
ME VUELVO VIEJA Y LOS RECUERDOS APARECEN A TROCITOS.

PELÉ -parte II

Fue nervioso desde el comienzo, pero también torpe y atolondrado. No medía el peligro con respecto a sus ataques de felicidad y sus saltos sin mirar hacia ningún lado. No había como saberlo.

El día que lo compré me quedé todo el tiempo posible viendo la camada para definir cuál sería el más divertido. A él era fácil verlo por el mini mohicano que le partía la frente. Era el más simpático y movido, pero entonces eso parecía ser un valor y no una amenaza a futuro.

A las seis de la mañana ya habían pasado cinco horas y lo habíamos buscado en bicicleta, en auto y a pie. Entonces D. se entregó a la depresión. Hablar con el serenazgo de barranco, chorrillos, miraflores y san isidro. Empapelar el malecón con afiches en blanco y negro. Cada poste, hacerle la pregunta a los guachimanes que duermen en sus cajas de madera a los pies de las casas.

A ratos ver por el rabito del ojo manchas negras que se esconden tras las esquinas, pero siempre es el cansancio o la pena. Detrás de los ojos se me esconde la idea de que Pelé se desbarrancó, entonces bajo a la playa pero no está ahí. Busco en la orilla esperando verlo bañarse en el mar y tampoco. Calle por calle a ver si aparece atropellado porque el muy perro no sabe cruzar la pista, pero nada.

Ya es martes y el chico es cada vez peor, un pobre tipo con el que no se puede ni hablar. Yo sóla busco más. He pasado muchas veces por el barranco, tocado la puerta de la escuela de salvavidas, llamado mil veces a la comisaría y a los serenos. He querido romperle el hocico a una vieja puta y gorda que me dijo sólo es un perro, tú no sabes lo que es tener un hijo. No lo sé, anciana redonda y mala leche.

Me siento en el escritorio por inercia, estoy en la oficina sólo para esquivar el ambiente de la casa. Mi madre llama a decir que recibió un mensaje de voz diciendo que habían visto en canal 7 un segmento de animales en el que salia un perro que encontraron en miraflores con las mismas caracteristicas que pelé (de acuerdo a la foto de los afiches) pero sin más datos ni teléfono al cual devolver la llamada.

A pesar de los disfuerzos sin ley de Lorena Caravedo, Nicolasa, que está hecha de algodón y falso pelo, hace un estupendo programa donde el Dr. Rondón tiene un segmento donde amasa cachorros al mismo tiempo que habla de la importancia de la salud bucal en las mascotas. Algunos días también tiene que bailar Felicidades, moviendo la caderita. Ése era el programa y el veterinario. De inmediato llamó al consultorio (mi madre) y le dieron el teléfono de quienes reportaron haber encontrado al perro (mi perro).

Aquí empieza la historia.

compro zapato con plataforma caleta

estaba en el foro oyendo cosas atroces sobre el futuro de todos, cuando se acerca un señor a quien me referí con humor en la columna del diario.

qué bueno, pensé, se ve simpatiquísimo.

a good sport, eso se traduce en tener correa.

Camina sonriendo, se para frente a mí con cara de pregunta y dice tú eres la que escribe en la república, no?

yo le digo sí, y el replica

QUE RARO, TE IMAGINABA MUCHO MÁS ALTA...

y se va, seguramente a cargar su rifle de nuevo.